L'Homme qui rit [antikvár]

y a-t-il encore quelque chose a jeter a la mer ? — oui, notre crime. Notre Pere HUGO, qui etes a Guernesey, dans votre île, dans la tempete et dans l'exil, vous nous avez lancé la une sublime bouteille a la mer, cette gerbe d'écume et de larmes, d'amour et de naufrage, cet « homme qui rit », mais qui aime d'abord et qui nous donne tant d'émotion. Vous etes bien notre pere, notre conteur, notre initiateur, notre instituteur — si habile a raconter l'homme au tableau noir et azur de votre imagination, a expliquer l'histoire d'Angleterre, la linguistique ou l'aurore boréale — notre consolateur, Jupiter tonnant et qui sait aussi rire dans sa barbe pleine d'éclairs, avec un cour qui déborde et nous inonde. C'est bien la l'un des plus étonnants romans de la langue française, cette langue française, « choisie par les peuples comme intermédiaire entre l'exces de consonnes du Nord et l'exces de voyelles du Midi », comme vous dites; et vous ne vous en privez pas, en baptisant vos personnages, de nous en jeter aux oreilles en feu d'artifice, des consonnes et des voyelles : GWYNPLAINE, CAPGAROUPE, HARDQUANONNE, BARKILPHEDRO !