Liebe - Brot der Armen [antikvár]

Arnaude steht auf. Sie umspannt ihren Leib mit beiden Händen, so wie man eine Melone hält. Sie tritt auf die Türschwelle und schaut hinaus. Die blasse Sonne scheint durch die feinen Piniennadeln - das ist wie ein kleiner Lichtregen. Mit großen, lässigen Pinselstrichen wischt sie immer von der gleichen Seite über die braunen Stämme; auf der andern haftet stets der schwarze Firnis der Nacht. Zwischen den verfilzten Massen der Zistrosensträucher mit den rauhen Blättern, aus denen das Unterholz besteht, trägt jeder der kurzen Grashalme seinen glitzernden Tautropfen, und das Morgenlicht zerlegt ihn spielerisch in alle Regenbogenfarben, daß er aufglänzt wie ein Diamant. Wie spät es wohl sein mag? überlegt Arnaude. Als Antoine, Félicien und Joseph weggegangen sind, hat sie noch geschlafen. Die letzten vier Nächte hat sie nicht mehr ruhig liegen können, so sehr hat ihr Leib sie gequält und behindert. Da haben der Vater und die Söhne sich auf den einen Strohsack gelegt, und sie hat allein auf dem der Jungen geschlafen. Die Männer haben zum Grand-Cap hin- auf müssen wie alle Tage. Da oben liegt ein Holzschlag, den Antoine Desmicheis gekauft hat und der heruntergeschafft werden muß. Dann hat man gutes Feuerholz und schöne Holzkohle. Ein heftiger Schmerz, wie von einer Eisenzange, der sich von einer Hüfte zur andern durch sie hin windet, lenkt Arnaudes Gedanken ab. - Hu, hat es diesmal aber weh getan. - Sie krümmt sich über ihre Bürde und denkt: Ja, jetzt ist es soweit. Das Kind will zur Welt. Sie überlegt, ob sie wieder allein niederkommen wird wie damals, als Félicien geboren wurde, an dem Tage, da Antoine zu weit weg im Walde gewesen ist, um sie hören zu können. Der Schmerz verebbt. Das nimmt Arnaude rasch wahr; sie tut ein paar Schritte ins Freie. Unter den dichtstehenden Bäu- men schleppt sie sich vorwärts. Wenn sie nur bis zur Lichtung käme - dann würde ihre Stimme weiter dringen. Sie kommt hin ; sie ruft :