Looking for Eric [antikvár]

AI les nuages étaient bas, pétri-m fiés, pesants comme des blocs de basalte. Dans ce paysage délabré, frotté de plombagine, les pâturages se perdaient dans un horizon mou. L'endroit suait l'ennui, la journée transpirait l'angoisse, la vie était imaginée par un auteur qui écrivait avec des semelles de fonte.IIn'y aura plus jamais de soleil, se dit Eric Bishop. Poisseux, mal-en-point, le gars ressemblait a un spectre. La voiture sur laquelle il était assis était mieux nourrie que lui: avec son gilet bleu marine qui flottait, sa chemise déboutonnée et sa barbe de cinq jours, Bishop avait l'air d'un évadé. Sur cette aire de stationnement posée en rase campagne, il n'y avait personne a regarder, personne a éviter. On était seul, sauf les moutons évidemment. Seul avec ses pensées, ses obsessions, ses remords, ses péchés. Eric Bishop était seul avec lui-meme. Apres un demi-siecle passé a fuir sa vie, il était la, sur le bas-cőté, sous un ciel de fonte.