Männer fallen nicht vom Himmel/Wer fliegt schon noch auf Machos [antikvár]

1Humphrey Bogart läßt man nicht wartenEs war einer dieser verhaßten Sonntagabende, an denen mir in meiner hübschen Zweizimmerwohnung mal wieder die Decke auf den Kopf fiel.Ich saß in der kühlen Abgeschiedenheit meines Wohnzimmers, hielt stumme Zwiesprache mit meiner Lieblingspalme und fühlte mich auf dieser Welt so überflüssig wie eine Glühbirne in der Milchstraße.War ich denn nicht jung, erfolgreich und einigermaßen attraktiv?Na ja - jung. Aber mit vierunddreißig hatte eine Frau heutzutage das Verfalldatum doch noch nicht überschritten, oder? Und selbst wenn - auch auf Joghurtdeckeln hieß es ja immer >mindestens haltbar bis< Außerdem war ich durchaus ansehnlich; erst kürzlich hatte man mir wieder einmal ein Kompliment gemacht, vor einem halben Jahr ungefähr.Woran lag es dann, daß eine Frau wie ich einen Sonntag wie diesen allein mit ihren Zimmerpflanzen verbringen mußte, die stumm und unbeteiligt in ihren Töpfen standen? Wie kam es, daß in dieser von Menschen wimmelnden Stadt kein Hahn nach mir krähte?Bevor sich meine düsteren Gedanken zum depressiven Sog verdichten konnten, schlug ich das Fernsehprogramm auf. Ich hatte die Wahl zwischen der