Menschen am grossen Strom [antikvár]

Den ganzen Nachnüttag lang hatte der Wind sie gerüttelt, der unter einem mit weiß-grau schillernden Wolken überzogenen Himmel hartnäckig aus Süden blies. Es w^ar ein ermüdender Wind, zu warm für Mitte Oktober, der den Strom durchfurchte und Wellen auf das große Floß warf. Jetzt bei Sonnenuntergang legte er sich, der Strom wurde glatt und olivgrün, und das Floß lag sicher vertäut. Doch würde Jim die bösen Stunden am Nachmittag, als es im Sog des gewaltigen Strudels zappelte, wahrscheinlich niemals vergessen. Eine Zeitlang, als das Floß zur Schildkröteninsel getrieben wurde, hatte er befürchtet, es würde auseinanderbrechen. Der Strudel des Weasel Creek, sagte Jim Buckmaster immer, war die häßlichste Wasserstrecke zwischen Read's Ankerplatz und Dubu-que. Dort kam der Weasel Creek von den Wisconsin-Hügeln heruntergebraust und ergoß sich in den langsameren Lauf des Mississippi. Das Ergebnis dieses dauernden Angriffs war ein dauernder Kampf. Die Wasser brodelten wie Bohnen im Topf. Kopfüber stürzte sich der Weasel Creek in den Strom, um dann mit einem gefährlichen Sog zurückzufluten. Unterhalb des Strudels verschluckte der Mississippi seinen Nebenfluß und ging seiner Wege. Unterhalb des Strudels wuchs auch die Schildkröteninsel seit ein paar Jahrhunderten weiter an. Heute, im Jahr 1850, war es eine schöne, fette Insel, dick bewachsen mit Ulmen und Weiden. Eine lange Sandbank ragte aus ihrer oberen Spitze heraus. Zu dieser Sandbank hatte sich das Floß am Nachmittag gewälzt, von der Strömung gezogen, und Jim hatte befürchtet, daß es sich wie eine Kette um die Inselspitze herumlegen und aufsitzen würde. Die Taue würden reißen und die Gebindestangen splittern. Und dann würde der Teufel es holen. Jim wußte, wie närrisch sich Baumstämme im tobenden Wasser benahmen. Nun, es geschah dann doch nichts dergleichen, aber es war nahe daran gewesen; und jetzt besann sich Jim, daß er während der ganzen Aufregung immer an seine Begegnung heute abend mit McSwasey gedacht hatte. Er wußte, wenn das Floß barst und die Stämme sich meilenweit über den Wasserlauf verstreuten, würde McSwasey sich wilder als ein schwarzer Bär gebärden, der die Schnauze voller Stachelschweinborsten sitzen hat. Zwar brauste er niemals auf und schlug auch nicht auf den Tisch, das kam bei ihm nicht vor. Aber seine Augen würden ihren kalten Blick bekommen, und seine Stimme würde noch