Mutter und Sohn [antikvár]

X)ieses Buch ist nicht von mir! Ich habe nichts weiter getan als chronologisch geordnet, was die Hinterlassenschaft eines Freundes mir an beschriebenem Papier in die Hánde gab. Zu rechtfertigen habe ich mich schliesslich noch vor dem Einspruch der Gewissenhaften, die beim Lesen des Folgenden auf den Satz des Schreibers stossen werden: Wenn ich wüsste, dass einmal das Publikum diese Seiten láse, würde ich alle bis auf das letzte Wort verbrennen. Nun, dergleichen sagt man einmal in Momenten einsiedlerischen Ueberschwangs, ohne verbindliche Kraft, ohne rechte Bewusstheit vom inhalt des leidenschaftlichen Ausrufs. Denn wie ist es sonst zu erkláren, dass mein sterbender Freund, im Spitalbett von Pauillac, jenes Landstádtchens im Médoc, eine Autostunde vom Atlantic, eine von ArcaT i