Non ti Muovere [antikvár]

Non hai rispettato lo stop. Sei passata in volata con la tua giacca di finto lupo, gli auricolari del walkman pressati nelle orecchie. Aveva appena piovuto, e presto sarebbe tornato a piovere. Oltre le ultime fronde dei platani, oltre le antenne, gli Storni affollavano la luce cinerea, folate di piume e garriti, chiazze nere che oscillavano, si sfioravano senza ferirsi, poi si aprivano, si sperdevano, prima di tornare a serrarsi in un altro volo. In basso, i passanti avevano il gior-nale o anche solo le mani sulla testa per proteggersi dalla grandine di stereo che pioveva dal cielo e s'ac-cumulava sull'asfalto insieme alie foglie bagnate ca-dute dagli alberi, spargendo in giro un odore dolcia-stro e opprimente che tutti avevano fretta di lasciarsi alie spalle. Sei arrivata dal fondo del viale, in volata verso l'in-crocio. Ce l'avevi quasi fatta, e quello della macchina ce l'aveva quasi fatta a schivarti. Ma c'era fango per terra, guano oleoso di Storni in raduno. Le ruóte della macchina hanno slittato dentro quella crosta sdruc-ciolevole, poco, ma quel poco é bastato a sfiorare il tuo scooter. Sei andata su verso gli uccelli e sei tomata giü dentro la loro merda, e insieme a te é tornato il tuo zaino con gli adesivi. Due dei tuoi quaderni sono finiti al limite del marciapiede in una pozzanghera