Ripley's Game oder Der amerikanische Freund [antikvár]

Es gibt keinen perfekten Mord, sagte Tom abschlieftend zu Reeves. Das ist doch nichts als Spielerei, wenn einer versucht, sich so was auszudenken. Ungelöste Mordfálle, die gibt's natürlich haufenweise, aber das ist ganz was anderes. Das Gesprách begann ihn zu langweilen. Er ging vor dem Kamin auf und ab, in dem ein kleines Feuer gemütlich prasselte. Seine Worte hatten etwas steif und anmaftend geklungen, das fand er selber; aber es war nun einmal so - er konnte Reeves diesmal nicht helfen und hatte ihm das auch schon auseinandergesetzt. Ja, ja, klar, entgegnete Reeves. Er safí in einem der gelbseidenen Sessel, hager und vornübergebeugt, die Hánde zwischen den Knien verschránkt. Das knochige Gesicht mit dem hellbraunen Haar und den kalten grauen Augen hatte wenig Anziehendes, doch ohne die fünf Zoli lange Narbe, die von der rechten Schláfe über die Wange fast bis zum Mund verlief, hatte es ein gutaussehendes Gesicht sein können. Die Narbe hob sich hellrot von der Wange ab - sicher das Uberbleibsel einer schweren Wunde, die schlecht oder gar nicht vernáht worden war. Tom hatte nie danach gefragt, aber Reeves hatte einmal unaufgefordert erklárt: Ein Madchen war das - mit ihrer Puderdose. Unglaublich, was? (Tom glaubte es auch nicht.) Ein kurzes trauriges Lácheln hatte die Worte begleitet; daran entsann sich Tom, denn Reeves láchelte seiten. Und ein andermal hiefi es: Ein Pferd hat mich abgeworfen - ein paar Meter hat mich der Gaul noch am Bügel mitgeschleift. Das hatte Reeves einem Bekannten erzáhlt,