Samstagnacht und Sonntagmorgen [antikvár]

Die grölende Bande ringsum an den Tischen sah, wie Arthur unsicher auf die Treppe zusteuerte, und obwohl alle wissen mußten, daß er stockbetrunken war, und die Gefahr sehen konnten, versuchte niemand, ihn anzureden und zu seinem Stuhl zurückzubringen. Mit elf Gläsern Bier und sieben kleinen Gins, die in seinem Magen Verstecken spielten, fiel er von der obersten Stufe die ganze Treppe hinunter. Der White Horse Club versoff in seiner Stammkneipe seine Sparbeiträge und feierte ein tobendes Fest. Die Dielen schwankten, die Fensterscheiben klirrten, und die Blätter der Aspidistra welkten in Bier- und Rauchschwaden. Nottingham County hatte die Gastelf geschlagen, und die Mitglieder des fördernden Clubs White Horse begossen in den oberen Räumen den Sieg. Arthur war nicht Mitglied des Clubs, wohl aber Brenda, und daher vertrank er den Anteil ihres abwesenden Mannes, soweit er reichte, und als der Club pleite war und der gewitzte Wirt denen, die nicht zahlen konnten, den Hahn abdrehte, legte Arthur acht Half-crowns auf den Tisch, um für sich selbst zu blechen. Denn es war Samstagabend, der beste Abend in der Woche, um mal richtig auf die Pauke zu hauen, einer der zweiundfünfzig Festtage im langsam rotierenden Riesenrad des Jahres, ein wilder Auftakt zu einem zerknirschten Sabbat. Aufgespeicherte Leidenschaften explodierten am Samstagabend, die Wirkung von einer Woche mono-