Schlaf nicht zu lange [antikvár]

1965Hinter den Brillengläsern wirkten die Augen des Jungen wie geschliffenes Glas.Alice Silverman drehte sich auf ihrem Stuhl um und verstellte die Jalousie, so dass das Licht des Spätsommers gedämpft in den Raum fiel. Die verstaubten Oberflächen - die Tischplatte aus hellem Holz, die Rücken- und Armlehnen beider Stühle, der lange niedrige Schrank mit den flachen Schubladen - wurden von einem honiggelben Schimmer überzogen. Jede Schublade war deutlich mit dem Namen des Kindes versehen, dem sie gehörte; für die Jüngsten war neben dem Griff ein buntes Tier aufgemalt worden: ein Delphin, ein Dinosaurier, ein Braunbär mit riesigen Füßen und einer großen roten Schleife um den Hals.Neben Alices schmalem Handgelenk lag der Schreibblock, auf dem sie gelegentlich mit akkurater Handschrift Wörter oder Sätze notierte und ansonsten vor sich hin kritzelte, die Ecken dunkel ausschraffierte, was Wolken oder Bäume darstellen mochte.Zwischen ihr und dem Jungen lagen leere weiße oder farbige Blätter, und daneben stand eine Holzschachtel voller Malkreiden und Buntstifte.Es ist genügend Papier da, sagte Alice. Du könntest etwas malen. Mal mir doch ein Bild.Die seltsamen Augen des Jungen reagierten kaum.Es ist schwierig, stimmt's?, sagte Alice. Du möchtest gerne malen und gleichzeitig auch wieder nicht.