Sibirisches Roulette [antikvár]

Genau um sieben Uhr morgens explodierte die Spreng-ladung und rifi einen groBen Teil des Dammes in die tau-feuchte Luft. Noch lag die Dámmerung gráulich-blau über dem Land, durchsetzt mit einem gelblichen Schimmer der Sonne, die aus den Sümpfen des Irtysch aufzutauchen schien. Ein Septembertag, der schon das Sterben der Natúr ankündigte.Zufrieden sah Boris Jakowlowitsch Rudenko auf seine dicke, rundé Taschenuhr mit dem zerbeulten Aluminiumge-háuse. Ein komischer Mensch, ein Pedant, wie man so sagt, war er in dieser Beziehung. An besonderen Tagén und bei besonders auserwáhiten Aktionén gab es bei ihm keine Minuten, nur die rundé Zeit: Sieben Uhr und kein Quentchen mehr. Und so ein besonderer Tag war heute: Der gesprengte Damm hing als geballte, schwarze Wolke unter dem faden Himmel, zerteilte sich jetzt und regnete im weiten Umkreis als Erdbröckchen oder Staub zurück auf das Land.Das war's, ihr Lieben! sagte Rudenko und drehte sich auf den Rücken. Die beiden Mánner neben ihm, Sámson Lukanowitsch Goldanski und Lew Andrejewitsch Másuk, tatén es ihm nach. Sie lagen in einer Aachen Senke hinter Weidenbüschen, trugen Mántel aus dunkelblauem Plastik und kniehohe Gumir.istiefel und hatten schwarze Strickmüt-zen tief in die Gesichter gezogen. Ein Mückenstich nach dem anderen auch das zermürbt. Ganz recht hat Vadim Viktorowitsch: Zeigen muB man, daB man da ist. Hier und dort und überall.Er blickte wieder auf seine zerbeulte Uhr, küBte sie und steckte sie weg in die Rocktasche. So küBt ein gláubiger