Signalfeuer [antikvár]

Ben Maddox, ein zum Innendienst für Nachtschicht eingeteilter Streifenbeamter in Huntington Beach, hatte soeben dem letzten Nachzügler, der aus dem Dienst ging, gute Nacht gesagt und versuchte, sein in einem Gipsverband steckendes Bein in eine bequemere Lage zu bringen, als der áltliche, schüchtern wirkende Mann die südkalifornische Polizeiwache betrat. Kann ich Ihnen helfen? fragte Maddox, blickte auf und versuchte noch immer, die beste Lage für sein sehr empfindliches Bein auf dem Schemel zu finden, den er sich von einem der Registraturbeamten ausgeliehen hatte. Noch fünf Wochen, dachte er verdrossen, wáhrend er sich anschickte, dem Mann zuzuhören; er war zerstreut, weil er wufite, dafi ihn der Leutnant wegen des Totalschadens an einer nagelneuen Kawasaki aus der motorisierten Abteilung versetzen würde. Mein Name ist Martin Botts, begann der Mann zögernd mit leiser Stimme und starkem Akzent. Man hat mir gesagt, ich solle mich am ersten Tisch zur Arbeit melden?* Er láchelte erwartungsvoll, die Faltén in seinem müden Gesicht vertieften sich, wáhrend er in seiner Jackentasche kramte und ein Páckchen Ausweise hervorzauberte, von denen einer besagte, dafi er bei der Gebáudereinigungsfirma angestellt war, die für die Reinigung des neuen Polizeigebáudes zustándig war. Information, verbesserte Maddox, wáhrend er die Fotos auf den Ausweispapieren mit dem faltigen, noch immer láchelnden Gesicht verglich. Ihr erster Tag in dem Job, Mr. Botts? Ja, ich bin noch viel zu jung, um schon in Pension zu gehen, entgegen der Ansicht meiner Kinder. Botts freute sich sichtlich darüber, dafi ihn der Beamte höflich mit seinem Zunamen ansprach.