Söhne des Ikarus [antikvár]

Blafíblau spannt sich der Himmel über Nordafrika. Der Horizont versinkt im Dunst. Brütende Hitze steht auf den Felsen des Hohen Atlas. Senkrecht fallen die Strahlen der Sonne auf den silbernen Leib der Super-Constellation, die über das Gebirge hinwegdonnert. Ihre Führerkanzel ist von Sonnenblenden in ein gedámpftes, grünschimmerndes Licht getaucht. Knatternd schlágt der Fahrtwind durch ein Seitenfenster, das um einen Spalt geöffnet ist. Die Motorén dröhnen. Das Instrumentenbrett vibriert. Aus einem Lautsprecher dringen knackende Geráusche. Der Kommandant des Verkehrsflugzeuges, ein junger Fran-zose, drückt seine herabgerutschte dunkle Brille hoch. Seine Krawatte hat er gelockert, den Kragen geöffnet. Mit einem Tuch fáhrt er sich über den Hals. Dabei blickt er auf das vor ihm liegende, nun steil abfallende Gelánde. Nach einer Weile legt er die Maschine in eine Kurve und korrigiert den Kurs. Danach bedeutet er seinem Co-Piloten, das Steuer zu übernehmen. Der zweite Flugzeugführer schiebt seine Schirmmütze in die Stirn, um weniger geblendet zu werden. »Phhh !« stöhnt der Kommandant und wendet sich an einen hinter ihm sitzenden Deutschen, mit dem ihn ein spani-scher Kamerad bei der Zwischenlandung in Oran bekannt gemacht hatte. Sie waren dort in ein angeregtes Gesprách gekommen, und er hatte den hünenhaften Deutschen, der ihm als Flugkapitan vorgestellt worden war, aufgefordert, auf dem Weiterflug nach Casablanca in das Cockpit zu kommen. »Ver-dammt heifi heute, was?« »Kann man wohl sagen.« »José ist ein feiner Kerl. Kennen Sie ihn schon lange?« Der Deutsche schmunzelt. »Seit über zwanzig Jahren. Ich zog ihn damals aus dem >Bach<.«