Sonntagsträumerei in der Alameda [antikvár]

Verschwunden waren die Ziegelhaufen und die groB-mauligen Zementmischer. Zugeschüttet hatte man die plankenüberdeckten todesweiBen Kalkgruben. Die háB-lichen Bauzáune mit den unbeholfenen pornographi-schen Zeichnungen, die jeden Tag abgekratzt worden und über Nacht frecher und obszöner wieder erschienen waren, auch sie waren gefallen. Und keine Spur lieB sich mehr entdecken von den krummbeinigen, pocken-narbigen, pistolenbewehrten, tagsüber so schlafmüden Wachtern, über deren Untaten die Kriminalchroniken der Zeitungen spaltenweise berichtet hatten. Einige von ihnen waren im Zusammenhang mit dem verfehlten Mordanschlag auf den Filmschauspieler Alfredo Aguirre ums Leben gekommen. Andere wieder hatten eine selt-same Verwandlung durchgemacht, trugen nicht mehr breite Sombreros und über der Brust offene Hemden, sondern staken in dezenten grauen Anzügen und sollten als Privatdetektive in dem neuen Hotel tatig sein. Blitzblank und stolz erhebt es sich, siebzehn Stock-werke hoch, im Zentrum der Stadt und schaut aus hel-len, breiten Fenstern über das Denkmal des Gruben-arbeiters vor der Tür hinweg auf den langgestreckten, rechteckigen Park, der sich bis zum schweren Kuppel-bau des Opernhauses erstreckt mit Palmen und Eichen, Agaven und Birken, Lorbeer und Pinien, mit dem schmiedeeisernen Musikpavillon und dem duftenden Rosengarten, mit Spielplátzen, auf denen sich die Kin-ier schaukeln, mit leise singenden Fontanen und den recht anstößigen, kauernden und liegenden Frauenfiguren aus weißem, von der Sonne gewärmtem Marmor