Tai-pan [antikvár]

« Au diable cette foutue île, grogna Brock, en contemplant la plage puis les montagnes. Toute la Chine a nos pieds, et tout ce que nous prenons, c'est ce foutu rocher stérile. » Il était debout sur la plage, avec deux de ses collegues, des marchands chinois. Tout autour d'eux, par groupes, on voyait d'autres trafiquants et des officers du corps expéditionnaire. Une garde d'honneur de vingt fusiliers marins se tenait au garde-a-vous sur deux rangs bien droits, a côté du mât du drapeau, l'écarlate de leurs uniformes formant une flaque rutilante. Pres d'eux se trouvaient les groupes désordonnés des matelots qui venaient d'enfoncer a grand-peine le mât dans le terrain rocailleux. « Le drapeau devait etre hissé piqué huit coups, dit Brock d'une voix impatiente. Ça va faire une heure de retard. Qu'est-ce qui se passe donc, putain de Dieu ? — C'est mauvais joss de jurer un mardi, monsieur Brock, dit Jeif Cooper, un maigre Américain de Boston au nez busqué, en redingote noire, son haut-de-forme de feutre porté crânement sur le côté. Tres mauvais ! » L'associé de Cooper, Wilf Tillman, se raidit un peu en sentant la sourde irritation dans la voix nasillarde de son cadet. Il était trapu et rubicond, et natif de l'Alabama. « Moi, je m'en vais vous dire, tout ce bon Dieu de récif est du mauvais joss, répliqua Brock. Diablement mauvais. » 13