Titan [antikvár]

(f IIEs schneite in jener Nacht. Irgendwann nach drei wachte Beth Hummel auf, wie immer, wenn sie kleine bloße Füßchen eilig über die harten Dielen tappen hörte.Mammi?Die Stimme gehörte der älteren ihrer beiden Töchter, Bean, deren Rufname - Gott weiß wie - aus >Elisabeth< entstanden war. Bean war sieben, eine umsichtige, ja geradezu gesetzte Zweitkläßlerin, die ihre Rechenaufgaben und ihren Namen mit fast schon übertriebener Präzision zu Papier brachte; mit dem Wunschzettel, den sie sich für Weihnachten aus dem Versandhauskatalog zusammengestellt hatte, hätte sie sich bei jedem College bewerben können.Sachte, um ihren Mann nicht zu wecken, rollte sich Beth auf die andere Seite, wandte sich in der Dunkelheit ihrer Tochter zu. Das kleine Mädchen stand dicht vor dem Bett, Beth konnte sie riechen, sie war warm wie ein Laib Brot frisch aus dem Ofen.Ja, Liebes?Mammi, es schneit.Ich weiß. Das Fernsehen hat's doch vorausgesagt.Die Welt ist ganz weiß, Mammi. Jesus hat die Welt ganz fest lieb. Er hat sie ganz weiß gemacht.Ich bin sicher, daß er sie lieb hat. Liebes, sagte Beth.Jack schnaubte im Schlaf, tauchte in einer taumeligen Drehung aus seiner Bevmßtlosigkeit, hob den Kopf und flüsterte ein mürrisches Schhhhhhhhh, ihr beiden!.Er fiel wieder in sein Kissen zurück, in Sekundenschnelle wieder weit, weit fort.