Tod in Hollywood [antikvár]

ERSTES KAPITEL Den gaiizen Tag über war es unertráglich heifi gewesen, abends aber erhob sich ein kühler Westwind. Er kam geradenwegs von der untergehenden Sonne her und strich über den Ozean, den man hinter den dürftigen Dünen weder hörte noch sah. Er schüttelte die rostigen Palmblátter und liefi die Stimmen des trockenen Som-mers anschwellen: das Quaken der Frösche, das Geschrill der Zi-kaden und den nie aussetzenden Rhythmus der Musik aus den benachbarten Hütten der Eingeborenen. In diesem milden Licht verloren die fleckige und splitternde Far-be des Bungalows und das Unkraut zwischen der Veranda und dem trockenen Wasserbassin ihre peinliche Schábigkeit; und die beiden Englánder in ihren Schaukelstühlen - jeder mit seinem Whisky-Soda und seiner altén Zeitschrift das getreue Abbild zahlloser, in diese barbarischen Weltgegenden verbannter Lands-leute - genossen gemeinsam das kurze táuschende Glück ihrer gesellschafdichen Rebabilitierung. "Abercrombie wird gleich kommen", sagte der Áltere. "Ich weifi nicht, warum. Er liefi mir sagen, er würde mich besuchen. Sehen Sie zu, Dennis, daG Sie noch ein Glas finden." Dann fuhr er, leicht verdrossen, fort: "Kierkegaard, Kafka, Connolly, Compton Burnet, Sartre, 'Scottie' Wilson - was sind das für Leute? Und was wollen sie?" "Von einigen habe ich schon gehört. Als ich noch in London war, sprach man öíter von ihnen." "Von 'Scottie' Wilson?" "Nein, von ihm doch wohl nicht." "Diese Zeichnungen hier sind von 'Scottie' Wilson. Körmén Sie irgendeinen Sinn darin entdecken?" "Nein." "Ich auch nicht." Sir Francis Hinsleys plötzliche Lebhaftigkeit verflog. Er liefi die