Tote malen keine Bilder [antikvár]

Eine nackte Frauenleiche kam auf sie zu.Sie ahnten es nicht. Ahnungen kommen immer erst hinterher.Sie standen in der rückwärtigen Türnische von Randall Terrace 4 und rauchte eine verbotene Zigarette.Es war drei Uhr morgens.Über ihnen glühte wie in jeder Nacht der rote Himmel von New York. Er glühte nur noch fahl und müde, als gähne auch er dem neuen Tag entgegen.Das dröhnende Lärmen der Straßen war leise und lustlos geworden. In die steinernen Schluchten senkte sich Dunst, noch unschlüssig, ob er verwehen oder zu Nebel werden solle.Randall Terrace bestand aus einer Gruppe von zwan-zigstöckigen Apartmenthäusern. Sie waren um einen weitläufigen Innenhof mit Rasenflächen, einigen Bäumen, Büschen und Blumenrabatten gebaut worden. In den Nischen der Straßen, die Randall Terrace durchkreuzten, parkten die Wagen der Bewohner fast auf Tuchfühlung.Nüchtern besehen, war der Innenhof eine einzige Abstell-fläche für Autos, der den bescheidenen Grünanlagen etwas über die triste Trostlosigkeit solcher Plätze hinweghelfen sollte. Außerdem rechtfertigte der Krokus im Rasen eine um zehn Dollar höhere Monatsmiete.