Trois Sucettes a la Menthe [antikvár]

Si lointaine était ma rue. Quand vint Vautomne, ses ors et sa mélancolie, je vivais déja dans un autre univers. Enfant feuille morte, a tous les vents j'étais soumis. Passaient les jours, les semaines, les mois. Enfermé dans mes draps de solitude, je vous appelais, Bougras, Mado, U Araignée, tous les autres. Vous ne me répondiez pas, vous aviez quitté ma vie, et toujours une question me rejoignait, simple comme la complainte, du trouvere : Que sont mes amis devenus ? A la lumiere éblouissante de ma rue succédaient des zones d'ombre et il fallait bien des petits soleils pour les éclairer. Et parce qu'ainsi va la vie, Olivier rencontrait d'autres etres, plus secrets, plus difficiles a comprendre, et parmi lesquels il devait vivre et grandir. Il est entré dans ce nouveau monde, craintif, intimidé, mais avec sa gaieté, son frais sourire, sa gouaille de Poulbot pour le protéger. « Je me souviens », dit l'homme dans son âge mur, puis il sourit, tire sur sa pipe, regarde voler un oiseau. Une chanson^ nette exprime toutes les pensées de tous les philosophes de tous les temps : Rien ne rempla-aceu. Le temps qui pa-asseu. « En ce temps-la », commence-t-il pourtant, et on se rassemble, on l'entoure, on allume un feu de bois, le bon vieux feu des conteurs d'histoires. Les regards interrogent, les oreilles se tendent. L'enfant, dit-il, s'était réfugié pres de la baie vitrée Un L 'enfant s'était réfugié pres de la baie vitrée, derriere J un pan de l'épaisse tenture de velours gris-vert. La, sous le dais formé par les feuilles cirées de deux philodendrons, le front contre la verriere, il trouvait la protection illusoire d'un lieu en retrait du grand appartement. Cinq étages plus bas, les magasins paraissaient minuscules. En se penchant, il put lire : Loiseau-Rousseau et pensa vaguement a une poule rouge. Et non loin : Comestibles, puis Charcuterie italienne, Cuirs et Crépins, Librairie du Faubourg. Quand la buée de son souffle lui boucha la vue, il se déplaça, écartant le voilage a bouillonnés. Entre les feuillages déja roussis des marronniers, pres de la civette d'un débit de tabac, il distingua la plaque bleue de la rue et tenta vainement de déchiffrer trois lignes de lettres blanches. Ou se trouvait-il? Au départ de la rue Labat, l'oncle avait précisé au chauffeur : — Au faubourg. Et apres, au canal. Que cachaient ces mots mystérieux? Olivier poussa un profond soupir. Par habitude, il dessina une tete de bonhomme sur la buée, se retourna et se tint adossé contre la crémaillere, les pieds en dedans, les mains croisées sur son ventre, dans une attitude penaude.