Une abeille contre la vitre [antikvár]

LE CIMETIERE DES VIVANTS Sans répit l'ambulance émettait son signal monotone, aussi angoissant, obstiné que le battement d'un cour. Par un minuscule hublot dans la vitre dépolie, le garçon observa que la voiture brulait tous les feux rouges et cela le rassura : chaque minute, chaque seconde comptait pour la forme étendue sous cette couverture blanche. Blanches la cabine, la civiere, la couverture; et davantage encore cette inconnue dont la respiration se faisait, d'instant en instant, plus laborieuse, plus rapide aussi, comme pour rejoindre le rythme lancinant du signal sonore. «Soif d'air elle a soif d'air», murmura le garçon. C'était l'expression d'un de ses professeurs. Apprenti médecin, il se sentait ici parfaitement impuissant, déguisé dans sa blouse, enfermé dans cette cellule blanche avec une femme elle-meme plus profondément enfermée dans le coma. Il tenait entre ses doigts son poignet froid. Cette infime pulsation pareille aux coups que le mineur enseveli frappe contre la paroi, c'était pour la maintenir a tout prix que l'ambulance traversait aveuglément Paris, que les autres voitures