Verlorene Reiter [antikvár]

Als Wayne Adams den letzten Mann aus dem Maverick Saloon geworfen hat, hált er schnaufend inne und starrt hoffnungsvoll auf die Schwingtür, hált sich bereit für den náchsten Schlag. Doch keiner seiner Feinde kommt noch einmal herein. Sie bleiben draufien. Zuletzt hatte er eigentlich nur hinter der Schwingtür gestanden und die Gegner so empfangen, dafí sie rückwárts Purzelbáume schlugen. Das ist jetzt vorbei. Die Rauferei ist beendet. Er hat gewonnen. Doch was hat er davon? Diese Frage dringt allmáhlich durch die dumpfen Nebel der Trunkenheit. Er stopft sein zerrissenes Hemd in die Hose und leckt sich die aufgeschlagenen Handknöchel. Wayne Adams ist grófi und von der trockenen Hagerkeit eines Mannes, der nicht ein Gramm überflüssiges Fleisch mit sich herumschleppt. Dennoch wiegt er mehr als hundertachtzig Pfund. Der Barmann fragt vorwurfsvoll: Wayne, warum hast du das getan? Du hast mir die ganzen Gáste vertrieben. Es waren doch gute und nette Jungens. Ihr alle kennt euch schon viele Jahre. Die meisten ritten unter dir, als du noch Vormann auf der Bull-Skull warst. Warum hast du sie aus meinem Saloon geworfen? Wayne Adams grinst zu diesen Worten. Er ist nicht besonders hübsch, doch wirkt er sehr mánnlich, dunkel