Woraus wir gemacht sind [antikvár]

Sie waren zu spät. Hatten keine Ahnung, wie lange die Taxifahrt vom Hotel hinunter in die 29. Straße dauern würde. Wünschten sich jetlagmüde nur, daß die sommerheiße Stadt immer weiter vor den Autofenstern vorbeiziehen möge, während sie auf der weichen Rückbank des Wagens zuein-anderrutschten, in den Luftstrahl der Klimaanlage hinein, der ihren Schweiß trocknete, bis sie zu frieren begannen. Vor Müdigkeit, sagte er. Vor Aufregung, Liz. Sie küßten sich, starrten hinaus, und dann waren sie auch schon da. Drei Schritte nur durch den Abend, dessen Luft feucht und schwer war, und sie standen in der wohltuend metallenen Kälte eines Restaurants, dessen französischen Namen Niklas Kalf sich im Hotel noch schnell eingeprägt und beim Betreten schon wieder vergessen hatte.Geschäftsleute mit Hosenträgern, das Jackett über dem Arm, drängten sich laut an der Bar neben dem Eingang, Frauen in Leinenkostümen hielten Cocktailgläser, die Barkeeper hinter dem Tresen hatten viel zu tun und lächelten nicht. Der eigentliche Gastraum war so dunkel, daß nur die Kerzen und die weißen Tischdecken kalt hervorleuchteten, goldgerahmte Spiegel und hochlehnige Lederbänke an den Wänden, davor Bistrotischchen in engem Spalier.Kalf erkannte Albert Snowe sofort. Ende Vierzig, eine7