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WIE durft er hoffen, dafi ihn die Götter jetzt noch náhmen, wo er frevelnd sie totgesagt? Und lebten sie, wer kann denn gegen ihre geheimen Gesetze aufstehn? Sie sind nicht mehr? Und sehen doch ehern zu, wie jener hertritt vor die zerstörte Burg, das Lob der Menge um die einstens stolzen, von Ehrgier entweihten Schláfen? Und einer ihrer, welchen sie dunklen Munds den Löser nennen, hebt die Vollstreckerhand und gibt das Zeichen. Was zu lösen nimmer erlaubt, es zu tilgen, schlágt er mit Nacht die Stirn. Heimfállt sie vor ihrer Zeit. Den Göttern ist genügt, den Dámonen auch. Es siegelt ein gewesnes Haupt der Lorbeer. Die Menge bemerkt es nicht mehr.