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PROLOGUE
Ils venaient de loin, ces gitans arretés pour le repas du soir sur un talus herbu et poussiéreux, au bord d'une route sinueuse, dans les collines provençales. Ils venaient de Transylvanie, des puszta hongroises, des hautes Tatras tchécoslovaques, des Portes de Fer et meme des lumineuses plages de Roumanie baignées par les eaux de la mer Noire. Ils avaient traversé les plaines de l'Europe centrale déja brulées par le soleil, étouffantes, monotones, interminables, toutes semblables; ou ils avaient franchi difficilement, a une allure d'une lenteur exaspérante et parfois en frôlant le danger, les grandes chaînes de montagnes qui leur barraient le chemin. Par-dessus tout, aurait-on pu penser, ils avaient accompli un voyage exténuant — exténuant meme pour ces nomades par excellence.
Pourtant, ils ne montraient aucune trace de fatigue, ces hommes, ces femmes, ces enfants qui, vetus de leurs costumes traditionnels, étaient assis ou accroupis en demi-cercle autour de deux braseros rougeoyants et, l'air grave, mélancolique, absorbé, écoutaient la douce,