Der Ratschluß des Magiers [antikvár]

Der Donnersberg Am linken Ufer des Rheins, einige Meilen von der Kaiserstadt Worms entfernt, beginnen etwa in der Gegend, wo das kleine Flüßchen Selz entspringt, die Ketten meiirerer Berge, deren Rücken wie eine Herde aufgescheuchter Büffel, die im Nebel verschwinden, nach Norden zu fliehen scheinen. Diese Berge, die schon von ihren Hängen an eine fast öde Landschaft beherrschen und gleichsam das Gefolge der höchsten unter ilmen bilden, tragen ausdrucksvolle Namen, die iiire Gestalt bezeichnen oder eine Überlieferung ins Gedächtnis zurückrufen: der eine heißt Königs-stuhi, der andere Rosenfels, dieser Falkenstein und jener Schlangenkrone. Der höchste, der am weitesten in den Himmel aufragt und dessen granitene Stirn ein Kranz von Ruinen krönt, ist der Donnersberg. Wenn sich am Abend die Schatten der Eichen verdichten, wenn die letzten Sonnenstrahlen vor dem Erlöschen die mächtigen Häupter dieses Riesengeschlechts vergoldet haben, möchte man meinen, das Schweigen der erhabenen Himmeishöhen senke sich auf die Ebene nieder und ein unsichtbarer mächtiger Arm strecke sich von ihren Hängen aus, um über die von Tageslärm und Tagesarbeit ermüdete Weit jenen weiten blauen Schleier zu breiten, auf dessen Grund die Sterne funkeln. Unmerklich geht alles von Wachen in Schlaf über. Alles auf der Erde und in der Luft schlummert ein. Nur das kleine Flüßchen, das wir erwähnten, der Selzbach, wie er dort genannt wird, setzt in diesem Schweigen seinen geheimnisvollen Lauf unter den Tannen des Ufers fort, und obgleich weder Tag noch Nacht es aufhalten können, weil es sich in seine Ewigkeit, den Rhein, ergießen muß, ist der Sand seines Bettes so glatt, sein Schilfrohr so biegsam, sind seine Steine so dick überzogen von weichem Moos und Steinbrech, daß von Morschheim, wo er beginnt, bis Frei Weinheim, wo er mündet, nicht eine einzige seiner Weilen rauscht. Ein Stückchen oberhalb seiner Quelle, zwischen Albisheim und Kirchheimbolanden, schlängelt sich ein von tiefen Wagenspuren gefurchter Hohlweg zwischen zwei steilen Felswänden nach Dannenfels. Hinter Dannenfels wird dieser Weg ein Fußpfad, dann wird sogar dieser Pfad immer schmaler, verwischt sich, verliert sich, und vergeblich sucht das Auge etwas anderes am Boden als den Fuß des ungeheuren Donnersbergs, dessen geheimnisvoller, so oft vom Feuer des Herrn heimgesuchter Gipfel, wonach er benannt wurde, sich hinter einem Gürtel grüner Bäume wie hinter einer undurchdringlichen Mauer verbirgt. Tatsächlich kann der Reisende, ist er erst einmal unter diesen Bäumen angelangt, die so dicht belaubt sind wie die heiligen Eichen Do-donas, seinen Weg fortsetzen, ohne selbst am hellen Tag von der Ebene aus bemerkt zu werden, und wäre auch sein Pferd mit mehr Schellen behängt als ein spanisches Maultier, so