Les fiancailles de M. Hire [antikvár]

La concierge toussota avant de frapper, articula en regardant le catalogue de la Belle-Jardiniere qu'elle tenait a la main : C'est une lettre pour vous, monsieur Hire. Et elle serra son châle sur sa poitrine. On bougea derriere la porte brune. C'était tantőt a gauche, tantőt a droite, tantőt des pas, tantőt un froissement mou de tissu ou un heurt de faiences, et les yeux gris de la concierge semblaient, a travers le panneau, suivre a la piste le bruit invisible. Celui-ci se rapprocha enfin. La clef tourna. Un rectangle de lumiere apparut, une tapisserie a fleurs jaunes, le marbre d'un lavabo. Un homme tendit la main, mais la concierge ne le vit pas, ou le vit mal, en tout cas n'y prit garde parce que son regard fureteur s'était accroché a un autre objet : une serviette imbibée de sang dont le rouge sombre tranchait sur le froid du marbre.Le battant de la porte la refoulait doucement. La clef tourna encore et la concierge descendit les quatre étages en s'arretant de temps en temps pour réfléchir. Elle était maigre. Ses vetements pendaient autour d'elle comme autour des bâtons en croix qui servent de squelette aux épouvantails, et son nez était humide, ses paupieres rougies, ses mains gercées par le froid.Au-dela de la porte vitrée de la loge, une petite