Schattenland Ströme [antikvár]

Der Wachtelschlag Aus der fliegenden Finsternis, tief, eh die Gewässer tönen, Regen oder der Fluß, spät für mich, einen Mann, der denkt, die Sense zu klopfen, Wachtel, ich hörte gern deinen Ruf, einfach, er trat vor die Dämmerung, „Lobet Gott" oder „Flieg ich fort", ich geh über den Hügel, ich stoß ab vom Ufer, ich komm an bei den Weiden, ich trete über die Schwelle, „Lobet Gott" sag ich und bring hin die Nacht ohne Wiederkehr eines Traums, den ich erkenne an einem Licht wie Salz, gebrochen und bläulich: Pappelreihen, die Kutsche auf der Gronower Chaussee,